Es un pobre chico que extraña a su madre
El viento de abril mece sus manos
Es tan rápido, tan cubierto de hojas nuevas
Que todo aquello que es, lo que de veras es
Se envuelve en penumbra, hijo de quien sabe quien
Padre de dos a los que ama por encima de su vida
Que no es nada
Y hasta por encima de la vida de Dios, que no es
El que habla solo en el metro
El que pierde su tiempo
Una estación incluso
El que amaneció de nuevo
Dormido
Es el que no distingue
Entre edecanes y políticos
El que debiera empuñar una bandera
Y lanzarse desde sus castillos en el aire
Para vivir
No ha de ser esta gente sola
La que le haga sentirse menos solo
No ha de ser el ganador de la silla rota
El que lo haga respirar de nuevo
No ha de ser esta ciudad despostillada
y lenta
La que llene su vacíoPorque en la ausencia, en la nada
Ya lo dijo el poeta
Están todos
Que no se es contemporáneo
Sin seguir una tradición, dice otro. No sé
A medida que pasa el tiempo
Si existe o si no, si es cierto o es falso
Daniel o todo lo contrario
